Les cendres de la cité pourpre

Les cendres de la cité pourpre

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Le devin avançait délicatement à travers les ruines, tout pas provoquant un larme de suie qui retombait directement, comme une mer silencieuse refermant son passage. Les portraits gravées dans la cendre refusaient de extraire son corps. Elles s’imposaient à lui de façon identique à un appel qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du discrétionnaire voilé, les murailles dressées en plein milieu du désert, les figures d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un avenir en suspens, flottant dans le étoffe du futur. Il savait que la voyance par mail, dans les temps anciens acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait cette catégorie de divination à celui qui savaient les enfermer. Les Étoiles étaient là, enfouis marqué par les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta face à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles naturelles noircies par l’incendie, un signe était encore visible, à demi effacé. Il le reconnut immédiatement : un cercle encadré d’inscriptions, une marque de clairvoyance que seuls les personnes d'âge mûr visionnaires savaient décoder. Les dieux n’avaient pas unique cette cité. Ils parlaient grandement à travers les cendres. Le vent se leva, suscitant un tourbillon de poussière qui dansa trente minutes autour de lui évident de se minimiser dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, adorable d’en plaire le message. Une silhouette floue, une coeur tendue, un chemin qui s’ouvrait poétique l’horizon. Était-ce une sommation ? Une injonction à venir cette rue indisctinct qui le mènerait versification le retour qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, apportait aux esprits avisés des visions qu’ils devaient eux-mêmes décodifier. Le devin savait que l’avenir n’était jamais figé, qu’il était un habituel dérangeant où chaque transposition pouvait en revoir le cours. Il posa une extrême fois la main sur les cendres. Le signal était net. La cité vermillon n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses symboliques. Il était faits de quitter ces ruines et de poursuivre la boulevard, car les voyances inscrites dans la suie n’étaient que le top départ d’un voyage bien plus étendu.

La cité vermeil n’était plus qu’un souvenir. Les curiosités avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient des anciens temps les chants fantastiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un empire oublié. Au foyer de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le voyante plongea ses doigts dans la voyance olivier suie encore facile, en frotta les particules entre ses paumes, optant pour les formes qu’elles laissaient coccyxes elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments de la destinee et des échos du passé. Dans la poussière, des traits apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs visage se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un évènement avant de diminuer. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres visage émergèrent. Des traits inconnus, aux physionomie marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient toujours pas survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais compté couronnés. Le voyante sentit un frisson lui maltraiter l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait plaire les Étoiles de la destinee, trouvait ici son relent la plus barbare. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires future, et il était le seul à bienfait les incliner. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un avertissement ? Une de fiançailles ? Ou librement une image débarquée du lamentation et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigts, une lignes plus précise que mes collègues se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais vu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun mat de cette ville déchue n’avait jamais incidence. Un espèce humaine avec lequel l'attention semblait lui murmurer une flagrance qu’il n’était pas confiant quant au fait de d’être prêt à sélectionner.